Il y a très très longtemps, en 1997, je rêvais des vêtements d'Isabel Marant. C'était bobo avant l'heure, c'était parisien. Follement exotique ! J'avais ce rêve d'ouvrir une boutique où il n'y aurait que des fringues et des accessoires introuvables en Suisse. J'avais appelé des marques, c'était cher et bien compliqué. J'ai rangé cette idée dans la case des utopies, même si elle est remontée bien souvent à la surface de mes envies. Isabel Marant, donc, petit à petit, j'ai commencé à ne plus l'aimer. Sans raison, ni objectivité. Son style avait évolué et le bobo-cool-débraillé/délibéré avait laissé place à un genre plus rock pour des physiques moins pulpeux. Bêtement, je me suis faite une image (faussée) d'elle (qui, bien entendu s'en fiche, hein !). Par frustration et dépit, probablement. Un peu parce qu'elle était trop tendance. Et que je déteste les "il faut"...
En fait, je crois que j'ai reporté mon rejet, car mon corps n'est pas un corps de fille Isabel Marant. Elles sont minces de chez minces, les filles d'Isabel qui défilent. De plus, à chaque entrée dans une boutique parisienne, j'ai toujours le sentiment de ne pas être à ma place. Que les vendeurs me dévisagent avec une arrière-pensée silencieuse, que j'entends... Le langage non-verbal est assez fort, dans une boutique du Marais !
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